Gideon the Ninth, de Tamsyn Muir

No os lo voy a negar, empiezo a cansarme de que me la cuelen. Una ilustración de cubierta sugerente, un título atractivo, una publicidad bestial (casi un año antes de la salida del libro estuvieron bombardeando con Gideon the Ninth como si no hubiera un mañana). Yo soy permeable a todo esto y, para qué negarlo, me influye en cuanto a escoger una u otra lectura. Así que cuando Gideon the Ninth salió en Scribd me lancé como loco dejando todas mis otras lecturas a medias. Os voy a comentar mis expectativas: una lectura que me iba a alucinar, una historia impactante, personajes como pocos había leído, nigromantes en naves espaciales como catedrales góticas… Vamos, yo me esperaba una historia sacada del universo de Warhammer 40.000 llena de acción, interacciones tensísimas entre personajes y mucha muerte. Esas eran MIS expectativas. Por desgracia nada más alejado de la realidad.

Es una novela sobre duelistas que se chulean. En ocasiones tenía la sensación de estar leyendo un anime shonen (ya sabéis, un anime dedicado a la juventud, con un personaje que lucha en torneos contra otros y va subiendo de nivel y todo eso) que una novela de CF especulativa. Porque no, no es especulativa, es space opera bastante normalita, porque apenas hay space ni opera. Os pido disculpas, dejad que ordene mis ideas y vaya por partes. Gideon the Ninth tiene una premisa estupenda, Gideon es una mujer de 18 años huérfana que ha crecido en el culto obsesionado con los huesos y la nigromancia llamada la Ninth House (o la Novena Casa). En total hay nueve casas en este libro, cada una instalada en un planeta distinto y con un culto nigromántico distinto. La propia Gideon es una nigromante lo que implica que es una soldado con experiencia en duelos y necromancia, aunque a Gideon solo le interesan sus revistas y su espada larga, algo que la mantiene distraída de la jerárquica y desagradable vida en la Novena Casa. Pero Gideon está a las órdenes de Harrow, la princesa de la Novena, de 17 años, y la nigromante más poderosa de su generación. Gideon debe educarse como “caballera” de Harrow antes de realizar su misión. Juntas, Gideon y Harrow viajarán hacia la Primera Casa, un planeta-palacio gótico inmenso lleno de esqueletos. Allí todas las casas se reunirán para escoger a los nuevos Lyctors (lictores), una especie de sirvientes inmortales para el dios emperador no-muerto.

Synners, de Pat Cadigan

Escucha esta reseña en el podcast NEO NOSTROMO.

Synners es una novela de ciencia ficción ciberpunk publicada en 1991. Es la segunda novela de Pat Cadigan (la primera fue Mindplayers), una de las pocas (si no la única) autora recordada y reconocida del primer movimiento ciberpunk de los 80 y principios de los 90. De hecho Synners es considerada como una de las últimas novelas de este subgénero de la ciencia ficción antes que otros autores como Jeff Noon o Richard Morgan más adelante retomaran el género con una versión más modernizada y menos punk del mismo. Synners es una coral bastante larga y con una gran cantidad de información, mucha de la cual es puro atrezzo que, si tuviéramos que resumir de alguna forma, sería esta: una nueva tecnología llamada “sockets” (enchufes) permite a la gente conectarse a una red neuronal global. Para una descripción más gráfica, el método con el que se conectan a Matrix Triniti y Neo. El caso es que aquí la gente lo usa para experimentar en persona videoclips de rock. Hay que reconocer que esto es algo chocante en 2019 y desde luego un pelín inocente, pero luego volveremos sobre este tema. Además también existen las referencias a las líneas de datos, algo ya obsoleto hoy en día que le da ese toque retro innegable. 

One Word Kill, de Mark Lawrence

One Word Kill es una de las últimas novelas que ha publicado el prolífico autor de fantasía Mark Lawrence. Y si no me equivoco es su primera incursión en la ciencia ficción. De Lawrence no he leído ninguna de sus trilogías que lo han hecho popular (Prince of Thorns o Prince of Fools), hace ya un tiempo que me apetece mucho lanzarme con sus libros pero se me hace bola cuando un autor tiene tanto publicado, y no sé nunca por dónde empezar. ¿Cuántos miles de páginas antes de esa novela que me ha llamado la atención? Ah, ¿una trilogía nueva sobre una asesina pero que cada novela son 800pgs y ya están los tres publicados? Uf. Un momento, trilogía de ciencia ficción estilo Ready Player One con novelas breves... Esto me interesa. 

El 8 de enero de 1986 a Nick Hayes, un chavalín de 15 años extremadamente inteligente le diagnostican leucemia. Los doctores le dicen que no va a vivir más de 5 años. Asiste a quimioterapia y conoce a otros niños enfermos de cáncer en el hospiral. Acude a este hospital cada semana para su tratamiento, y cuando está en su propia casa vive como un friki típico: le asustan las niñas, le gusta Dungeons and Dragons, tiene que huir de los abusones en el colegio... Cuando juegan a rol él y sus amigos logra incluso olvidarse de su enfermedad. Un inicio divertido, muy influenciado por Stranger Things. Pero entonces todo toma un giro más interesante: el protagonista comienza a sentir una especie de efecto deja-vu, un extraño sombrío habla con él y algunas cosas que ocurren en sus partidas de D&D se parecen mucho a ciertos eventos de la realidad. Además, ahora hay una chica en su grupo de rol.

American Hippo, de Sarah Gailey

Imaginad un Estados Unidos de América ucrónico en el que los vaqueros no montan caballos sino hipopótamos. Los pantanos de Louisiana, el gigantesco pantano que rodeaba el río Mississippi. Estos hipopótamos no solo son monturas sino que sirven de comida. Pero hay algo que los diferencia de los caballos: son salvajes, violentos e indomables. Ambientada en 1890, American Hippo cuenta la historia de Winslow Houndstooth a quien han contratado para recuperar una de las áreas más fértiles para capturar hipopótamos, por lo que su grupo de mercenarios debe ir al lugar a retomar el control. Bandidos, asesinos, pistoleros, manadas (¿manadas?) de hipopótamos salvajes... Vamos, que divertido es un adjetivo que se queda corto.

American Hippo es un tomo que recopila dos novelas cortas que Sarah Gailey publicó en 2017: River of Teeth y Taste of Marrow. Ambas tuvieron tanto éxito tanto en papel como en digital que Tor.com Publishing decidió publicar un solo tomo con ambos libritos. Y ya os adelanto que valen muchísimo la pena. Este omnibús contiene además un relato inédito que complementa las dos novelas, por lo que si estáis pensando en adquirir alguna de estas novelitas os aconsejo que os hagáis con este tomo recopilatorio. Sarah Gailey irrumpió en el panorama literario con fuerza, y es que su estilo tiene mucha personalidad, con personajes muy molones y un control del ritmo bastante cuidado. Además la trama de sus libros, que podría parecer sencilla o simple, está muy trabajada y aprovechada, por lo que la autora trata temas de debate actual en un escenario de fantasía. Como ya he comentado, el libro está ambientado a finales del siglo XIX, por lo que ciertos aspectos en cuanto a la forma de pensar colectiva, la organización social o el trato entre personajes están especialmente cuidados para que reflejen ideologías y formas de pensar más actuales pero que al mismo tiempo encajen con el contexto histórico. 

El núcleo del sol, de Johanna Sinisalo

Nota: esta reseña es una colaboración con Isa Janis, de A través de otro espejo, para el Especial Celsius232 2019.

No solo de ciencia ficción anglosajona se vive. De los países nórdicos también llegan libros con propuestas originales pensados desde una perspectiva cultural y social distintas. Este soplo de aire fresco me parece incluso más necesario cuando hablamos de un subgénero que está surgiendo como la espuma en librerías: la distopía feminista. Es decir, toda la estela de obras que han salido a raíz del enorme éxito de El cuento de la criada. Hemos visto muchísimos de estos libros como Voz, The Power, Relojes rojos y demás que, por desgracia, pecan de ser productos que quieren aprovechar el tirón de muchísimos lectores interesados por el tema pero que carecen de buenas ideas y terminan siendo obras más que olvidables. Por ello cuando aparece una que destaca sobre el resto y que no se me caen los anillos al decir que podría ser una digna sucesora de la obra de Atwood, creo que vale la pena, no, es incluso necesario, destacarlo y anunciarlo.

El núcleo del sol nos sitúa en un futuro cercano, en una Finlandia totalitarista y claramente distópica. El gobierno finlandés de ultraderecha ha ganado poder a través de varias elecciones y ha acabado imponiendo su mandato eliminando privilegios y, sobre todo, derechos civiles. De hecho en esta Finlandia distópica hay censura y bloqueo de la información, apenas se sabe qué ocurre en Europa (muy parecido a la Gilead de El cuento de la criada), pero esto no es, ni de lejos, lo peor. El gobierno ha decidido controlar el mayor poder de las mujeres: la maternidad. ¿Cómo? Pues con selección artificial, es decir, solo las mujeres sumisas, con una inteligencia más o menos justa, fáciles de manipular y de familias afines al régimen pueden reproducirse. Y siempre bajo estricto control del estado. Estas mujeres van a tener hijos todavía más sumisos a quienes educarán bajo el servilismo. Por otro lado, las mujeres más rebeldes, luchadoras o librepensantes son esterilizadas de niñas. De ese modo evitan la posible diseminación de futuras generaciones que se opongan al régimen. El estado ha prohibido muchísimas más cosas, entre ellas el ocio y por lo tanto las drogas recreativas. No solo las drogas ilegales, sino que cosas como el alcohol o incluso los alimentos picantes, ya que estos propician que nuestro cerebro libere ciertas propiedades químicas. A este gobierno utópico/distópico lo llaman eusistocracia, y estamos en la República Eusistocrática de Finlandia.

La glándula de Ícaro, de Anna Starobinets

Nota: esta reseña es una colaboración con Isa Janis, de A través de otro espejo, para el Especial Celsius232 2019.

Ismael Martínez Biurrun asegura en el prólogo a La glándula de Ícaro que nadie escribe ciencia ficción como lo hace Anna Starobinets. Es una frase ambigua y que puede interpretarse de varias maneras, pero desde luego Starobinets es una autora indiscutiblemente sobresaliente. Son las ideas y la el contenido lo que hace de Starobinets una autora especial, destacable y única. A lo largo de esta reseña intentare justificar estas afirmaciones que comparto con Biurrun en su prólogo (uno que recomiendo leer, ya que no es un texto de relleno cualquiera). Le debemos el Sol a Nevsky por acercarnos a la autora Rusa en español (autora desconocida en inglés, por cierto). Anna Starobinets es un desparrame de ideas originales y de una pasmosa habilidad para exponerlas en un texto breve y contundente. Si algo carateriza las historias de La glándula de Ícaro, además de lo ya mencionado, es que siempre llegan al límite de lo que la idea pretende desarrollar. No deja cabos sueltos, no se queda a medias, profundiza hasta rascar el fondo. Y a Starobinets le sobran escrúpulos para escribir y describir y contar. Un escalofriante universo que a veces se torna depresivo, oscuro y tenebroso.

Jirel de Joiry, de Catherine L. Moore

La década de los años 30 fue una época fructífera para el género fantástico. A finales de la década las historias pulp de Conan el Cimmerio escritas por Robert E. Howard eran tremendamente populares y habían influenciado e inspirado a una nueva generación de escritores, especialmente aquellos que publicaban en la famosa revista Weird Tales. Una de entre todos aquellos autores que se adentraron en la fantasía épica y de aventuras fue Catherine Lucille Moore, que firmaba sus obras como C. L. Moore como exigencia editorial, ya que ella jamás ocultó su verdadera identidad. Fue en esta revista donde creó a la guerrera Jirel de Joiry. 

Catherine L. Moore (1911-1987) escribió la mayor parte de su obra en la década de los años 50, una de las primeras autoras en labrarse un nombre dentro de un género mayoritariamente masculino. A pesar de dichas exigencias editoriales de ocultar su autoría como mujer, Moore jamás tuvo problema en responder cartas o asistir a eventos para revelar quién se ocultaba tras las iniciales. Su primer texto publicado y que dio muchísimo de qué hablar fue Shambleau, protagonizado por su héroe más popular (y el que estaría presenta en gran parte de sus obras) Northwest Smith, una especie de proto-Han Solo. A día de hoy todavía no he leído ninguno de estos relatos de ciencia ficción (aunque he empezado la antología Judgement Night, también de fantasía oscura), voy a centrarme en un personaje carismático y de una importancia que no quiero que pase desapercibida: Jirel de Joiry. Esta guerrera protagoniza unos pocos y breves relatos ambientados en Joiry, una especie de escenario pseudomedieval bastante desdibujado pero que podríamos situar en una Francia fantástica (básicamente por los nombres de muchos de los personajes). Jirel de Joiry es una recopilación de cuentos que ha rescatado y retraducido la editorial Costas de Carcosa y que reúne todas las venturas de la mujer de larga cabellera roja. 

Els àngels em miren, de Marc Pastor

Las novelas de Marc Pastor son, para los lectores que llevamos acompañando al autor desde Montecristo, como visitar a un buen amigo en su casa. Te sientes cómodo al instante. Conoces los elementos, el lugar es familiar. Marc Pastor, además de una habilidad impresionante para la narrativa, tiene algo más. Tiene chispa, tiene una capacidad para atraer y enganchar al lector a sus historias. Para que sea lo que sea que escriba, interese y apasione. Mi teoría es que se trata de la honestidad de sus historias. Es decir, Marc escribe con ganas y cuenta una historia que le apetece contar y la cuenta como a él le gustaría leerla. O eso me transmiten sus libros. Yo no soy para nada un lector de novela policíaca. Me aburren sobremanera las pesquisas policiales, la burocracia de comisarías y comisarios, el humor negro entre agentes, los malos super malos y los criminales super criminales. Els àngels em miren es una novela policíaca, sí, pero ante todo es una novela de Marc Pastor. Motivo suficiente para lanzarme de cabeza. Y además pertenece al Corvovers (luego vamos a esto).

La premisa es sencilla: en una Barcelona ucrónica (en 2018 se convierte en una república independiente) se descubren a dos adolescentes asesinadas. El grupo de homicidios de los Mossos d'Esquadra cogen el caso y entre sus agentes está Abraham Corvo, un tipo enorme, mulato, de madre africana y padre catalán. El resto de la novela se desarrolla principalmente con la recolección de pistas del caso, las entrevistas e interrogatorios a posibles testimonios, familiares, amigos o sospechosos, etc. Vamos, una investigación policial en toda regla. Pero a riesgo de repetirme: es Marc Pastor. Por lo que el elemento fantástico está presente y nos remite directamente a Bioko. La magia negra existe (Evú), y no solo existe, sino que tiene poder sobre la gente. Es magia de sangre. Así que tenemos canibalismo como catalizador de magia. Y con esto pasamos a un elemento que a mí me ha fascinado, la ucronía. Marc Pastor describe un posible escenario para un proceso independentista de lo más interesante (que no revelaré) pero que me ha puesto los pelos de punta de lo aterrador que es. Los Mossos pues deben resolver este caso a contracorriente, peleando con la burocrácia de dos países y de un asesinato que ha dejado en shock a toda la ciudad.

Middlegame, de Seanan McGuire

Nota al texto: Justo al ponerme a escribir esta reseña vengo pensando qué enfoque me apetece seguir dándole al blog. Supongo que lo comentaré en una entrada dedicada más adelante, pero resumiendo mucho: me apetece dejar constancia de mi experiencia con un libro en un momento temporal cercano al de su lectura. Por ello es posible que cuelgue reseñas bastante breves, pero para mí es importante plasmar qué me pareció ese libro en ese momento antes de que se pierda en el tiempo. 

Hoy os quiero hablar de la última novela de Seanan McGuire que he leído, dejando un poco de lado su serie de Wayward Children (que en España publica Runas) me apetecía probar algo suyo autoconclusivo, así que me lancé a Middlegame, una novela interesante y curiosa que se inicia con Roger Middleton y Dodger Cheswich, dos gemelos a los que separan al nacer y que se nos describe como dos niños no completamente humanos. Al parecer los gemelos tienen poderes telepáticos y de vez en cuando se van metiendo en la cabeza de su hermano y pueden comunicarse de este modo. El tema central de la novela es el suicidio, como ocurre a menudo con los libros de McGuire que ofrecen este tema de espina dorsal de la historia, la autora profundiza en motivos, consecuencias y traumas.

Lago negro de tus ojos, de Guillem López

Guillem López es uno de los autores punta de lanza del género fantástico español (nominado cuatro años consecutivos al premio Kelvin que se otorga en el festival Celsius 232). Obras como Challenger o Arañas de Marte serán, en unos años, clave para entender en contexto el desarrollo del género. Su obra, vista en perspectiva, parece tener un punto clave (muy similar a Miéville), hacer algo diferente con unos elementos similares. Pero vamos por orden. Lago negro de tus ojos (Runas, 2019) es una obra breve editada en el sello de Alianza, en su colección de novela corta. Esta obra nos sitúa en la València del autor, concretamente en El Clot. Nada de capitales, nada de grandes ciudades, nada de grandes escenarios. Bueno, esto último no es cierto. En Lago negro de tus ojos seguimos la historia de Carla y su retorno a su pueblo de origen años después de El Indicente, un hecho histórico que sucedió por todo el planeta Tierra: numerosos lagos negros, como portales abismales, se abrieron de improvisto en lugares aleatorios. El mayor de todos ellos está en El Clot. Este escenario sirve para colocar las piezas: una actriz desaparecida sirve de pistoletazo de salida que Carla vuelva a El Clot a cubrir el incidente. Allí se encontrará con Bernat, su amigo de la infancia y dibujante de cómics. Y narrador de nuestra historia. ¿Qué son estos lagos? ¿Qué esconden? ¿Bernat nos está contando la verdad?